le petit bout de la lorgnette

C'est la nuit. C'est l'hiver.
Achevant son service à l'entrée du grand magasin, Michel-Le-Père-Noël enfile ses patins.
"Tes rollers!" piaffent ses gosses quand il les quitte au matin.
Les écouteurs de son baladeur ne dispensent plus rien.
"Putain! Putain! Putain! s'exclame Le Père Michel, je l'savais, ça! Je l'savais pourtant bien... 'chié!"
Pour la musique : tintin!
Les piles sont usées, le magasin fermé, les employés pressés de rentrer vers leurs dindes, leurs magrets, leurs boudins, leurs maisonnées.
C'est comme un coup de matraque!
Michel se sent tout patraque.
Il n'en a pas des masses des plaisirs dans la vie. Et pour se coltiner la corvée du retour, il aime se balancer sur les chansons d'amour qu'il a enregistrées chez Fred, pas loin d'ici.
Mais là, c'est trop galère!
Rentrer sans ses crooners, ses mélos, ses dandies...
"... ça fait chier, nom de nom! C'est pas d'bol! C'est trop con, tiens."
Le Père Michel saute un trottoir.
Quelque chose de bizarre aiguise son regard : "C'est pas mon boulevard! Putain, j'me suis perdu! Ah, ça! Elle va s'marrer encore ma Lulu quand j'vais lui dire pourquoi qu'j'arrive si tard. T'fasson, peuvent pas commencer sans moi : le Père Noël, c'est moi... chaque fois."

Vlan!
Dans cet instant d'inattention à son environnement urbain, Michel se prend un poteau en pleine poire.
"Putain d'putain d'putain!"
Il s'est bien amoché le profil.
"Mais, bon! Y aura toujours la barbe pour pas que ça se voye de trop."

Arrivé chez lui, passé le temps des remontrances, vint le moment des réjouissances, généreusement chiches, copieusement frugales, tout son monde est au poil.
Les gamins font les cons gentiment.
Lulu s'est assise sur ses genoux et lui fait des bises dans le cou.
Fred va rester ("bah, évidemment!"). Tout à l'heure, avec sa guitare, il chantera des chansons-à-boire et on se tapera les flancs.
Il a bien fait son Père Noël, le gars Michel. Les enfants sont contents ; petits et grands.
Maintenant, assis sur son pouf marocain... non, rien de rien.
Non, il ne regrette rien.

[C'est cadeau - niak niak!]

Ok, j'ai compris... vous voulez d'abord voir ce que je ponds avant de vous lancer ! C'est ça ? Il fallait le dire...

Donc, puisque personne n'a répondu à ma proposition d'écriture, voici ma prose, sur la note du 29/12 "à vos plumes" (Père noël, piles, pouf, patins, patraque, profil, perdu)

Depuis que le père noël n’est pas passé, puisque nous avions décidé de ne pas lui faire honneur cette année, tout va de travers. Mon homme est patraque, les piles ne fonctionnent plus… Même le soleil fait profil bas, remplacé par les nuages, le vent et la pluie. Je vous pose la question, la seule, la vraie : comment dans ces conditions utiliser les vieux patins à glace qui traînent dans la cave ? Je reste là, affalée sur ce pouf orange, perdue, attendant la réponse…

Piles, pouf, père noël, patins, patraque, profil, perdu

Proposition : prenez les lettres du nom de l'être aimé, et faites-en un poème dont chaque vers commence par une lettre du prénom, dans l'ordre.

Holà mon bel amour,
Es-tu si aveugle que tu ne vois pas tous ces
Regards de femmes qui se posent sur toi ?
Va, cours, vole,
Et te rassasie de ces corps

Hume-moi, aime-moi et baise-moi
Encore et encore tant qu’il te plaira
Roule-moi sur tous les tapis du monde
Vole-moi toutes mes virginités
Et fais-moi grimper vers l’éternité

texte pierre

Bien tranquille devant l’ordinateur
Je mate une vidéo sur un site porno amateur
Une fille nue ondule en faisant du oula oup
Je suis en extase devant sa croupe
Soulignée d’un super string orange
Et j'avoue que ça me démange
De l'angle obtus d’où je la regarde
Je me dis qu'elle pourrait faire un truc plus hard
Je vous laisse deviner « what »
Avec par exemple un ouvre-boite

Mais faut que j'arrête de délirer avant que ne se créée une ourdi
Contre ceux qui matent que des conneries sur leur ordi

Une orange et un ouvre-boîte jouent à cache-cache dans une maison hantée.

L’ordinateur, obtus, a refusé de jouer. Il a ourdi un complot visant à condamner toutes les ouvertures.

La maîtresse du jeu, imperturbable, continue à onduler dans son oula-oup, déesse évanescente aux couleurs d’orient…

pierre :

J'étais en vacances aux îles sandwich
Me baladant sur une plage appelée Banana Beach
Plongé en pleine léthargie
Car je venais de souffler mes 60 bougies

Entouré d'une dizaine de poupées
Qui me donnaient l'impression d'être un obsédé dépassé
J'étais en pleine dépression
La crise de la soixantaine pointait à l'horizon

Profitant d'un arbre qui devait etre in if
Je soulageais la bete qui était dans mon calcif

J'étais enfermé dans mon train train
De milliardaire en plein déclin
Car tous mes amis ne sont plus

Je suis le dernier du club qu'on appelle "les corrompus"



hervé :

Chère Léthargie,

If you please, ne dites surtout pas à ma poupée que les îles Sandwich n'existent pas ! Elle risquerait de tomber dans une profonde dépression et de se foutre sous un train !
p.s : Vous voyez que finalement, je ne suis sans doute pas aussi totalement corrompu que vous le prétendez.


tousaucontact :

Voyages, voyages.

Demain après-midi, c'est en journaliste non corrompu que je vais assister à une conférence sur "la dépression de la personne âgée", à la Maison des Seniors. Serons-nous nombreux dans l'assistance ? Toujours est-il qu'il est bon, en en parlant, d'aider à résoudre certains problèmes propres à la vieillesse, pour retarder autant que faire se peut, le jour où nous sombrerons dans la fatale léthargie, au pied d'un if, route de Balaruc (célèbre pour son cimetière ici!)
Puis la semaine prochaine, je prends le train , puis l'avion, pour aller voir à Paris ma petite poupée de Juliette, née le 19 août au foyer de mon fils. Lequel, steward chez Air France, me presse tous les jours de choisir une belle destination- comme les îles Sandwich- pour l'accompagner lors d'un régal de voyage. Je n'attendrai pas le Grand Voyage( vers l'if), pour me laisser tenter!

hervé :

De retour de New-york, dès sa descente d'avion, le président déclara que ce canevas était sans doute un peu lunaire, et que même souffrant d'exophtalmie, le pire des dyslexiques ne saurait confondre une chaise avec un artichaut !
Toute l'opposition pour une fois totalement réunie, s'indigne et s'inquiète des graves conséquences que de tels propos peuvent entraîner !

Il avait toujours une bonne descente. En témoignaient la bouteille cassée qui avait taché le canevas, et celles vides, autour de la chaise renversée.

Son exophtalmie, dans un visage lunaire, se trouvait fortement accentuée par sa tentative pour saisir les propos que tenait sa femme dans la pièce d’à côté, qui s’obstinait à dicter une lettre à leur fils dyslexique tout en suçant une feuille d’artichaut.

Descente, artichaut, canevas, lunaire, dyslexique, exophtalmie, chaise.

Vous me pondez un texte avec ces mots ?